2 metros...

Muchas flores van creciendo a la espera de algún duelo. No me acuerdo si era ahora o solo eterno. No me importa ya el dinero, es que saldo en los momentos. Tierra abajo, como abono, me sostiene lo que el mundo ya ha enterrado. Y en lo oscuro de este entierro, recrudece el invierno. Es la pluma que en la mano de un mundo ciego escribe el réquiem al soñar.